______Il arrive souvent que sa voix affaiblie
______Semble le râle épais d'un blessé qu'on oublie
______Au bord d'un lac de sang, sous un grand tas de morts,
______Et qui meurt, sans bouger, dans d'immenses efforts.
Rizature, parce qu'un mélange entre rature et filature. La filature au fil du fil des mots, on se perd, on s'égare. Gare de rien, une gare de tout, tout ou rien, rien du tout. Tout pour tout, le tour du tout: rien. Rien à voir, rien à dire. De la direction du pire, pirouette de ma vie, pirouette des mots. Mots à tout, mots à rien. Rien du tout, bon à rien. Mots de tous les jours, mots d'amour, mots d'un jour, mots de toujours. Toujours comme jamais, mais jamais sans rien, jamais du tout. Tout de suite, suite d'un début, début de rien. Rien de vos farandoles frivoles et incertaines. Certaines comme parfois, parfois des fois ou encore, corps d'esprit. L'esprit à l' âme, l'âme à rien. Rien d'arrogant, arrogance des chutes au port d'un corps. Corps à l'âme. Début du détour de ta plume sur l'encre du bitume, esquisse exquise de vos mots, mocheté accomplie de nos jours aux pensées enragées. Ragées et agacées des profondeur du c½ur, égarées dans l'âme éclairée. Éclair, terre à terre.
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